第430章 杉杉来迟（1 / 2）
[第一幕第四百三十场]
枯涸辜鸿水中叶，不知朴愧讪其烹。先人陆续搭桥过，我驻人间徘徊终。愿此身，漫风行。
又是这样一个连风都带着枯涩凉意的深夜，我坐在这间四面漏着寒气、连灯光都昏昏沉沉快要熄灭的小屋里，指尖捏着一支早就写秃了笔锋的旧笔，面前摊着一张被墨迹晕染得乱七八糟的草纸，纸上歪歪扭扭写着几句不成格律、不登大雅之堂的短句，没有章法，没有对仗，没有修饰，就像我这个人一样，散散漫漫，孤孤单单，在这世间活了这么多年，从来都没活成一个规整、体面、合乎世俗期待的样子。风从窗缝里钻进来，带着夜里的寒气和尘土的腥气，吹得纸页轻轻翻卷，也吹得我心底那点早就凉透了、沉下去的念想，跟着一点点晃起来，晃着晃着，就再也压不住了，就忍不住自己跟自己说话，自己跟自己发牢骚，自己把心底里憋了千遍万遍、翻来覆去琢磨了无数个日夜的话，一字一句、絮絮叨叨、慢慢悠悠地倒出来。
没人听，没人应，没人懂，甚至连一个愿意停下脚步瞥我一眼的人都没有，可我早就习惯了。这辈子活到现在，我早就习惯了对着空气自言自语，习惯了把所有的心事、所有的委屈、所有的看透、所有的不甘、所有的悲凉，全都烂在自己的肚子里，要么就写成这些没人看、没人懂、没人在意的字句，要么就化作一声轻得几乎听不见的长叹，消散在风里，除此之外，我真的没有别的法子了。我没有同道，没有知己，没有可以托付心事的人，没有可以毫无顾忌袒露内心的人，举目四望，这人间人山人海，摩肩接踵，可我身边，永远都是空的，永远只有我自己一个人，守着一片望不到边的荒芜，守着一颗不肯同流合污的心，在这早就枯涸的世间，孤零零地飘着，无依无靠，无枝可依，无岸可停。
刚才在心里，反反复复、来来回回地念着一句话，念了一遍又一遍，念到唇齿都发涩，念到鼻尖都发酸，念到心底里泛起密密麻麻、挥之不去的疼，连带着浑身的骨头都透着一股凉意在发抖——这就是你想要的人生，一片枯涸中的一叶鸿。
我常常在这样无人打扰的深夜，睁着眼睛望着漆黑的屋顶，一遍又一遍地反问自己，是啊，这就是我一步步走出来、一步步选出来、一步步咬牙扛下来的人生，走到今天，满身疲惫，满心孤凉，满世飘零，这真的是我当初想要的人生吗？年少的时候，哪怕身处泥泞，哪怕日子艰难，哪怕早就见惯了人情冷暖、世态炎凉，我心里也还是存着一点微弱的念想的。我总以为，人生该有属于自己的山海，该有心意相通的同道，该有一腔赤诚能换得半分真心相待，总以为自己只要守住本心，不肯低头，不肯妥协，不肯被这浊世沾染，不肯戴上那副人人都戴着的虚伪面具，就能在这纷繁人间，寻得一处安身立命的清净所在，就能遇见一个懂我孤意、知我坚守、不必多言就能心意相通的人，就能走一条不违本心、不问世俗、干干净净的路。
可我走着走着，一步一步，摔了一次又一次，失望了一回又一回，被辜负了一遍又一遍，才彻彻底底、明明白白地看清，这人间，早就成了一片望不到边际、连一丝活水都没有的枯涸之地。世道是枯的，早就被无尽的贪婪、病态的欲望、虚伪的应酬、凉薄的算计，熬干了最后一点温度，磨干了最后一点风骨，再也没有半分纯真，半分朴实，半分赤诚；人心是枯的，人人都戴着面具活着，人人都在权衡利弊，人人都在索取算计，半分真心都不肯轻易示人，半分暖意都不肯随意给予，相处往来全是半真半假、半推半就，再也没有掏心掏肺、至死不渝的情义；连那些古往今来被先贤志士奉为圭臬的道义、坚守、风骨、薪火，都在这物欲横流的洪流里，一点点干枯，一点点碎裂，一点点化作尘土，被世人踩在脚下，再也寻不见半分鲜活的模样。
这世间，就像一片干涸了千百年、寸草不生的荒原，没有绿意，没有活水，没有温情，没有光亮，只有无尽的凉薄、无尽的虚伪、无尽的贪婪、无尽的崩坏，一眼望过去，全是荒芜，全是死寂，全是让人喘不过气的枯寂，连呼吸一口空气，都带着干涩的、呛人的尘土味，连活在这世间，都觉得每一分每一秒，都在被这无边的枯涸，一点点榨干身上最后一点生气。
而我，就是这无边无际、死寂沉沉的枯涸里，孤零零的一叶鸿。
是鸿，不是雀。我不肯像世间绝大多数人一样，低头啄食人间的糟糠，迎合世俗的规则，磨平自己的棱角，丢掉自己的风骨，为了一点安稳、一点利益、一点旁人的眼光，就把自己融进那片污浊的泥沼里，同流合污，浑浑噩噩地过完一生。我只能振着我这副单薄得快要被风吹断的羽翼，在这片早已枯死的天地间，孤零零地飞，无枝可依，无岸可停，无人相伴，无人等候，无人为我驻足，无人为我回眸，连一个愿意抬头看我一眼的人，都找不到。飞累了，就顺着风飘着，像一片无根无系的落叶，风往哪吹，我就往哪去，没有归期，没有尽头，没有方向，没有目的，只能在这片早就没了生机的人间，独自飘零，独自徘徊，独自守着自己那一点早就不被世人理解、被世人当成异类的本心，独自熬着，独自扛着，直到油尽灯枯，直到化为一抔黄土，连一丝痕迹都留不下。
我常常对着自己笑，笑得满心悲凉，笑得满眼空洞，这真的是我想要的人生吗？若说不是，可这一路走来，每一步都是我自己选的，每一次妥协我都不肯，每一次迎合我都不愿，每一次同流合污我都拒绝，我宁肯孤身一人，宁肯受尽孤独，宁肯被世人误解、指责、疏远，也不肯丢掉自己骨子里的干净，不肯违背自己的心性，所以我落得这般孤零无依、飘零无定的下场，是我自己选的道，我认，我不怨，我不怪任何人。可若说是，这无边无际、入骨入髓的孤独，这日复一日、年复一年的寒凉，这无人懂、无人怜、无人伴的苦楚，这永无止境、看不到尽头的飘零，这明明看透一切却无力改变的绝望，又真的是我年少时，心心念念、满怀期待想要的人生吗？
没有答案，从来都不会有答案。这片枯涸的、冷漠的、只认利益不讲真心的人间，从来都不会给我这样的人，一个标准答案，它只会任由我像一叶无依的孤鸿，在风里飘着，在枯里熬着，在凉里活着，直到生命的最后一刻，连一声轻轻的叹息，都消散在风里，无人知晓，无人记得，无人在意。
也正是因为这般彻骨的孤苦，这般无处诉说的憋屈，这般看透了人间所有凉薄与荒芜却无力回天的绝望，我才会日复一日、年复一年地握着这支旧笔，一字一句、一笔一画地写，写那些没人看的诗，写那些没人懂的句，写那些没人在意的心事，写尽我心底的孤独，写尽世间的枯涸，写尽我这一叶孤鸿，在枯涸人间的飘零与宿命，写尽我这辈子所有的不甘、所有的失望、所有的坚守、所有的悲凉。
写得多了，写得久了，有时候写着写着，我自己都会停下笔，盯着纸上那些歪歪扭扭的墨迹，对着自己，一遍又一遍地发问，带着自嘲，带着悲凉，带着无尽的无奈——你说你写那么多诗，又有什么用呢？不过是徒然哀叹罢了。
是啊，又有什么用呢？我写了这么多年，写了这么多句，写满了一张又一张草纸，写秃了一支又一支旧笔，把心底的话翻来覆去写了无数遍，到头来，又能改变什么呢？什么都改变不了，什么都挽回不了，什么都救赎不了，到头来，不过是对着自己，徒然哀叹罢了。我写的每一个字，都是叹，叹这人间枯涸，叹这世道崩坏，叹这人心凉薄，叹这同道难寻；我写的每一句话，都是哀，哀这宿命孤零，哀这赤诚错付，哀这薪火渐灭，哀这孤身终老。字字是叹，句句是哀，连起来，就是我这辈子，无人倾听、无人共情的一生。
可除了提笔哀叹，除了落笔抒怀，我还能做什么呢？我什么都做不了。我太渺小了，太无力了，太单薄了，我只是这枯涸人间里，一粒微不足道的尘土，只是这茫茫天地间，一叶无依的孤鸿，我没有能力撼动这世间分毫的规则，没有能力改变这既定的、不可逆转的崩坏，没有能力拉回那些早已被贪婪吞噬的人心，没有能力扶起那些早已坍塌的道义，没有能力续上那些早已快要熄灭的先贤薪火，更没有能力，让这片干涸了千百年的荒原，重新生出绿意，重新涌出活水，重新找回半分曾经的纯真与温暖。
写诗不能救国，只是慰己罢了。