第430章 杉杉来迟（2 / 2）

这句话，我在心里念了无数遍，每念一遍，心就凉一分，每念一遍，就更清醒一分。我写再多的诗，作再多的文，遣再多的词，都救不了这个正在一步步滑向腐朽、病态、无可挽回的深渊的人间，扶不起那些早已烂到根子里的人心，守不住那些早已被世人丢弃的风骨，更无法让这世间的黑暗，散去一分一毫。诗不能安邦，不能济世，不能定天下，不能洗浊世，不能让虚伪的人变得真诚，不能让凉薄的人变得温暖，不能让污浊的人变得干净，更不能让我这一叶孤鸿，找到可以停靠的枝桠，找到可以倾诉心事的同道，找到可以消解孤独的归宿。

我写的所有字句，都无法改变我既定的宿命，无法抚平我入骨的孤独，无法消解我半生的委屈，无法挽回那些早已逝去的温暖，无法遇见那个同频相知的人。写了也是白写，念了也是白念，叹了也是白念，到头来，这些诗句，这些文字，这些满纸的哀叹，从来都不是写给天地看的，不是写给世人看的，不是为了卖弄文采，不是为了博取虚名，不是为了流芳百世，从头到尾，都只是写给我自己，只是慰己罢了。

只是因为这人间太大，太凉，太枯涸，我太孤单，太渺小，太无助。我满腹的心事，满腔的苦楚，满眼的荒芜，满胸的坚守，没地方说，没地方放，没地方寄托，没人愿意听，没人听得懂，没人肯静下心来，接住我这些不合时宜、不被世俗接纳的心事。世人都忙着追名逐利，忙着应酬虚伪，忙着算计得失，谁会在意一个孤身飘零的人，心底藏着怎样的孤意，守着怎样的本心，叹着怎样的人间？他们只会觉得我怪异，觉得我孤僻，觉得我矫情，觉得我不合群，觉得我故作清高，他们从来都不想懂，也从来都不愿懂。

所以我只能借着这一支旧笔，一张糙纸，把所有无处安放的情绪，所有无人理解的感悟，所有无人倾听的哀叹，全都安安静静地落在纸上，写成一行行、一句句，没人读懂的诗句。只有在提笔写诗的那一刻，我才能暂时放下这人间所有的疲惫，暂时躲开这世间所有的凉薄，暂时不用做那个在底层挣扎、在风里飘零、在世俗里被排挤的孤鸿，只是完完整整、干干净净地做我自己。只有这些不会说话、不会背叛、不会辜负、不会算计的诗句，能稳稳地接住我所有的落寞，所有的委屈，所有的不甘，所有的清醒，所有的悲凉。它们不会嘲笑我的孤零，不会敷衍我的真心，不会利用我的赤诚，不会辜负我的坚守，不会像世人一样，只想着从我身上索取什么，只想着站在高处评判我、指责我、误解我。它们就安安静静地躺在纸上，陪着我，懂我所有的言外之意，懂我所有的未说之语，懂我这一叶孤鸿，在枯涸人间的所有苦楚与执拗。

可即便我一遍遍这样宽慰自己，我也彻彻底底地清楚，这终究只是自我慰藉，终究只是自欺欺人，终究只是徒然哀叹。诗写得再多，人间还是那片人间，枯涸还是那片枯涸，孤独还是那份孤独，宿命还是那个宿命，我还是那片无枝可依、无岸可停的孤鸿，什么都改变不了，什么都挽回不了，什么都争取不了。写到最后，笔秃了，纸尽了，心底的哀叹，却还是没完没了，像这无边无际的黑夜，像这望不到尽头的枯涸，永远都没有尽头，永远都散不去。

年少的时候，还未曾被这人间磋磨够，还未曾尝透这孤零的苦楚，还未曾看清这世态的炎凉，也读过那些意气风发的句子，听过那些潇洒恣意的话，总有人把酒言欢，说诗酒趁年华。那时候，哪怕日子再难，心底也还存着一点不切实际的幻想，竟也真的信过，真的向往过。以为人生真的可以诗酒相伴，潇洒恣意，以为年华正好，便可肆意风流，不负岁月，不负本心，以为守着一腔赤诚，便可走遍山河万里，看遍人间烟火，活得自在，活得洒脱，活得不负韶华。

可如今，走过了半生风雨，看过了人间百态，尝遍了人情冷暖，熬尽了孤独苦楚，被这世间的凉薄磋磨了一遍又一遍，被这无边的枯涸包裹了一年又一年，再回头看这句话，再想起这句被世人奉为浪漫的话，只觉得满纸荒唐，满是妄言，满是不切实际的狂诞，可笑又心酸。

诗酒趁年华？谈何容易，何其虚妄。

这人间，早就被柴米油盐的困顿、生存谋生的艰难、世俗人情的枷锁、人心凉薄的磋磨，填满了每一个角落，压得人喘不过气，哪里还有什么诗酒的余地，哪里还有什么趁年华的潇洒？所谓诗酒趁年华，不过是那些未曾吃过人间苦、未曾受过孤零罪、未曾被生活磋磨过、未曾见过世态真正炎凉的人，随口说出来的妄语罢了。是活在温室里的人，对人间的美好幻想；是未曾被孤独吞噬过的人，对人生的虚妄期待；是不食人间烟火、不懂生存艰难的人，凭空臆想出来的狂诞之语。

真正在这枯涸人间挣扎过、飘零过、坚守过、失望过、被辜负过、被孤立过的人，哪里敢说什么诗酒趁年华？我们连活下去，都要拼尽全身的力气；连守住自己不被这浊世同化，都要耗尽所有的执拗；连在这无边的孤独里，不崩溃、不妥协、不放弃自己的本心，都要熬尽所有的心力；连在这人来人往的世间，保持自己的干净与真诚，都要面对无数的误解与指责，哪里还有多余的精力，去谈诗，去论酒，去趁那所谓的年华？

我的年华，早就耗在了这无边的孤独里，耗在了看透世情的失望里，耗在了独自坚守的执拗里，耗在了一叶孤鸿的无尽飘零里，早就被这枯涸的、凉薄的、冷漠的人间，磨得一干二净，连一点残渣都不剩了。我写的诗，从来都不是潇洒恣意的诗，是满纸徒然哀叹的诗；我饮的酒，从来都不是快意风流的酒，是浇灭心中无尽愁苦的酒，半分潇洒都没有，半分恣意都没有，哪里谈得上什么诗酒趁年华？不过是自己骗自己的笑话罢了，不过是世人用来麻痹自己、逃避现实、假装人间美好的借口罢了。

想通了这些，看透了这些，接受了这些，也就真的觉得，算了，也没什么可说的。

人间事，世人心，宿命途，生来如此，本该如此，终究如此。我叹再多，写再多，说再多，念再多，都没有任何意义，都改变不了这世间分毫，都挽回不了任何逝去的东西，都消解不了半分入骨的孤独，都只能是徒增烦恼，徒增哀叹，徒增自己心里的悲凉罢了。世人不懂，也不必懂；世道不改，也改不了；人心不暖，也暖不热；薪火不灭，也轮不到我来续。我只是这枯涸人间的一叶孤鸿，随风而来，随风而去，守着自己的本心，熬着自己的宿命，慰着自己的心事，仅此而已。

没必要再说，没必要再叹，没必要再写，没必要再跟自己较劲，没必要再对这世间有任何多余的期待。

就这样吧，呵呵。

风还在吹，纸还在翻，笔还在手里，心底的话，终究还是说完了。说完了，也就散了，散在这无边的黑夜里，散在这枯涸的人间里，散在我这一叶孤鸿，无尽飘零的余生里。不问前程，不问归期，不问冷暖，不问知己，就这样，一个人，随风行，在这片枯涸里，飘到哪里，算哪里，活到何时，算何时。